Saiz, Jacko y Gómez de la "terna"

Si este post tuviera el destino de mi blog de Procesos Electorales hablaría de Alberto Saiz desde el punto de vista de la chapuza comunicativa y política perpetrada por el Gobierno. Mencionaría, entonces, la superficialidad de la decisión por la cual se le renovó el mandato y dos meses y medio después se le obliga a cesar. Y clamaría al cielo del Ejecutivo por su uso nefasto de la agenda setting; el mismo día que el paro baja, esconden la buena noticia con la prórroga a una central nuclear y el mentado caso del jefe de los espías. En fin, que cuando uno o varios quieren, es posible hacerlo muy mal.

Pero el caso es que este no es ése blog de elecciones y no disfruto en exceso dándole en la boca al gobierno de turno por cualquiera de sus errores pues lo considero una empresa demasiado sencilla y, como ven, me tengo alta estima. Así que cuando algo me molesta o me sorprende sobre los mandamases, siempre encuentro refugio en la figura de Bibiana Aído, pim pam pum del gobierno que Zapatero lanza al agua para que los incautos piquemos una y otra vez. Cuando al presidente del Gobierno se le llama bobo y otras cosas es pura imprudencia.

Tampoco me apetece hablar del jefe cesado precisamente por eso, porque ya no está. En las últimas semanas he leído bastantes chanzas a propósito de espías y literatura de cómics, bromas que todo sea dicho, no comprendo muy bien dada mi ignorancia sobre la materia. Quizás debí preguntarle a mi hermano, hombre de otra época, más familiarizado con las historias presentadas en forma de viñetas. Pero no lo hice, así que no entraré al trapo.

Reconozco que también he estado a punto de escribir sobre Jacko e incluso había comenzado un texto en el que criticaba a los medios de comunicación. Al final lo he desechado porque creo que he criticado a los medios unas cien o doscientas veces y yo tampoco soy Arcadi Espada ni jefe de la oposición como para quejarme todo el rato por cualquier cosa.

Así que aplazo la redacción de una bonita historia para cuando se me ocurra. Hoy sólo quería rendir tributo a Gómez de la Serna. Ni mucho menos crean que soy fiel lector de su obra, pero dado que el monopolio Google le rinde homenaje en el día de su 121 cumpleaños y que sé lo que es una greguería, voy a brindar al lector un bonito aforismo que demuestra la insensatez de los periódicos al no darme una columna bisemanal en sus páginas. Ahí va:

Era el espía más conocido del mundo- Greguería sobre Alberto Saiz.

Sólo después de escribirla me he percatado que un artículo de El País sobre el hombre en cuestión va por los mismos tiros: “El hombre del que todos sabían demasiado”. Como ha sido después de que se me ocurriera, no me encuentro en la tesitura moral de tener que rectificar u ocultar mi ingenio. Así que se queda como está.

Peor imposible

Lo de Ricky Rubio en los dos últimos meses clama al cielo, que diría mi madre. Para empezar, rompe con las previsiones que le daban nº1 del draft en 2010 y se presenta este año. Durante las semanas anteriores a la elección, su representante americano, Dan Fegan (ese hombre), se niega a que Ricky participe en entrenamientos con otros jugadores. Y para acabar de enredar, se mete en una lógica imposible por la cual demanda al club con el que tiene contrato en vigor y, al tiempo, afirma que si juega en Europa, será en el Joventut. ¿Se pueden hacer peor las cosas?

Lo que pasó en el draft, caída de Ricky hasta el nº5 y, por tanto, incapacidad económica para hacer frente a su cláusula de rescisión, sólo agrava una situación que este chaval contribuyó a crear, tensando la cuerda de unas negociaciones sin tener capacidad para hacerlo. Además, a este desbarajuste contribuye la cantidad de portavoces que tiene el jugador. Habla él, sus representantes, sus padres… y ninguno enfrenta la situación que han creado. Ricky será muy joven pero tiene ya edad para ser responsable de sus decisiones, entra las que está incumplir dos años más de contrato con el DKV y denunciar a su club por, curiosamente, un contrato que firmaron las dos partes. Por cierto, que Villacampa ya ha anunciado que si no retira la demanda, se puede ir olvidando de jugar en Badalona. Bien por Jordi.

Quizá, y esta es mi aportación, en vez de clamar con tanta intensidad sobre lo que ocurre a su alrededor, Ricky debería comenzar por hacer crítica de su círculo más cercano, empezando por el mencionado Fegan, ese hombre que se mostró decepcionado cuando supo que Memphis elegía en segundo lugar y que la ciudad de Tennesse se convertía en un destino viable para su representado. ¿Qué quería? ¿Los Lakers? Y que, después, trató a las franquicias que le pedían un entrenamiento privado del jugador como si éste fuera Michael Jordan.

Por cierto. Sergio Rodríguez se ha borrado de la lista para el Europeo, según informó el jugador. Lo veo coherente, pues el canario sonaba en todas las quinielas para ir al torneo y esta temporada ha sido muy dura para Sergio. Casi ha jugado 10 minutos por partido. Quería anunciar que yo también le he dicho a Scariolo que no cuente conmigo. Ando renqueante de mi afamada lesión de muñeca y prefiero recuperarme con tranquilidad haciendo sesiones de tiro con Dámaso en el playground del barrio. Gracias Sergio. Scariolo.

Los camareros de Madrid

Qué les pasa a los camareros del centro de Madrid que con tanta delicadeza y educación me tratan. "Bienvenido señor", "al fondo hay sitio, caballero", "siéntase como en su casa, joven". Ya basta, por dios. Intuyo que en este extraordinario comportamiento algo tendrá que ver el hecho de que sea temporada alta para el gremio, la magnitud del colectivo guiri por las calles de la capital en busca de jamón y torreznos y, claro, la crisis que provoca una actitud fidelizadora en el profesional de la hostelería.

No obstante, a mi ya se me fidelizaba antes, cuando los camareros hacían cosas de camareros lejos de la presuntuosa amabilidad actual. Cuando al entrar en un antro observabas al mozo haciendo labores de cirujía sobre el jamón y el lomo colgados de la pared y cuando ese mismo maestro del ibérico dejaba transcurrir un par de minutos para que reflexionaras si, de verdad de la buena, lo que querías era una caña. Lo de estos días es un acoso y derribo, similar al de los dependientes de las tiendas de moda que van a comisión por venta y que acaban provocando compras perfectamente inútiles, como un chaleco.

Por eso reclamo la vuelta a los orígenes. Aquellos en los que se protestaba una tapa repetida y se peleaba por una vuelta, después de que el camarero hubiera ilustrado a los presentes con clases magistrales sobre economía, política interior, relaciones internacionales y, por supuesto, deporte y sexo. Y todo ello sin dejar de atender a la cantidad precisa de cerveza y espuma que distingue a una caña bien tirada de vulgares imitaciones.

¡Por unos bares con servilletas de papel por el suelo y terrazas desatendidas!

Ombligo de protección oficial

Cuando los médicos descubrieron que el ombligo además de para nada, servía como vía de salida en posibles transplantes, se congratularon mucho. No era para menos, pues el riesgo de las intervenciones descendía notablemente. Lo que los galenos desdeñaban era otra utilidad ya adquirida por el ombligo desde tiempos pretéritos y ya entones conocida por el resto de los mortales.

Esa otra cualidad consiste en mirárselo y establecerlo como centro del universo. Sólo así se entiende la "agria polémica" en torno al fichaje de Cristiano Ronaldo por el Madrí. Que si es mucho dinero, que si no, que si con ese dinero se construirían 100.000 millones de casas de protección oficial (ojo, que así no se cambia el modelo productivo) que si es propio de un club imperialista, que si es indigno y miserable... Incluso sacan a relucir la crisis económica. Lo peor del asunto es que algunos de los azuzadores son responsables de medios de comunicación y, claro, así que no hay quien se los tome en serio, pues en la misma línea, yo podría pedir que el dinero que los periódicos obtienen con los anuncios de putas fuera destinado a paliar la crisis. Y, como ven, no lo hago. Claro que tampoco extraña esta reacción, pues en estos tiempos los geriflantes andan un poco despistados con el 2.0. Ni lo saben hacer rentable y, lo que es más grave, ignoran como hacerlo compatible con el resto de sus plataformas.

El último ejemplo nos los brindan gracias a Gasol y su recién estrenado anillo. (Por cierto, que Pau acabó jugando bien, defendiendo como nunca y sacando de quicio a la bestia parda Howard, por lo que las dudas sobre su rendimiento han quedado disipadas). El ala pivot español ganó el título el lunes a eso de las 5 de la mañana hora española, por lo que todas las ediciones digitales de los medios de comunicación recogieron la azaña en sus portadas durante todo el día. ¿Y qué hicieron al día siguiente los periódicos en sus portadas en las ediciones en papel? Eso es, dar una noticia con 24 horas de retraso y que, para colmo, ya habían publicado. Lo de distribuir contenidos no va con ellos. Así que tenemos crónicas, contracróonicas, opiniones de expertos y declaraciones de los protagonistas, en ambas plataformas.

A mí, la verdad, que me dá más rabia este dispendio que los 94 kilos por CR, pero queda claro que los dos casos están unidos por el ombligo.

Y, entonces, ACDC

Y entonces llega ACDC, saca un disco bueno o malo y ya tiene excusa para volver a salir de gira. Ya está. Sin necesidad de separarse y anunciar su regreso para conmoción de las masas. Sin caer en el error de transitar senderos diferentes al rock and roll abrazando los medios tiempos y las baladas. Sin dibujarse un tatuaje en los brazos para dejar a las claras su brutalidad musical. En fin, sin gilipolleces.

Así que, con esas, llega ACDC y da dos conciertos en Madrid. Anestesiando a los 15.000 primero y los 50.000 meses más tarde que acuden al encuentro de los más grandes de la historia de este rollo que está en crisis y todo lo que quieran, pero lo sigue petando cosa fina. Y miren que es raro que ocurra, más aún cuando coincide con el cierre de campaña electoral para las europeas de los partidos políticos.

Pero esa casualidad no es baladí. Pues ACDC bien podría haber sido alzado durante la campaña como estandarte del ahorro y, sin embargo, espíritu emprendedor en estos tiempos de crisis. Los Johnson y Young`s han sido fieles durante 30 años a cuatro únicos acordes, traducidos en himnos intergeneracionales en buena parte porque se recuerdan con pasmosa facilidad y porque tras ellos se encuentra la firma del único hombre conductor de corriente continua y alterna, según le convenga: Angus Young. Ese hombre que obliga replantear, por respeto a la justicia, la calidad de los eventos a los que uno acude y deja un poso de resignación en el espectador, que comienza a suponer que no vivirá nada parecido.

Enbiei

Con Pau Gasol tengo una relación de amor-odio (dejo lo de los toros para otro día, que para eso gestiono yo este blog). Amor porque sus méritos en la NBA son indudables: nº3 del draft, rookie del año, líder indiscutible de un equipo al que llevó a Playoffs por primera vez en su historia, seleccionado para jugar el All-Star... y, más tarde, su historia ya conocida en Los Ángeles.

Pero odio porque siendo cierto lo anterior, tiene un punto de desidia que mosquea. Como mosquea que en estos años de carrera no haya acabado un año promediando al menos 10 rebotes, o que doble balones en momentos clave en vez de jugárselos él, o que en defensa sea una anécdota superada siempre por jugadores de un nivel al que intuimos podría llegar Gasol si quisiera. Ése es el mayor reproche que como aficionado al basket le hago.

No obstante, como puede que este año salga campeón de la NBA promediando más de 10 rebotes por partido, jugándose tiros importantes y tratando de frenar al incontenible Dwight Howard sacándole faltas y alejándolo del aro, pues guardo mis reproches para final de mes.

Sin aviso

Existen pocas cosas más estimulantes en nuestros días de progreso indefinido, que un viernes por la tarde en el que descubres, para tu mayúscula sorpresa, el fin del gas butano que te provee de agua caliente. "Mecachis en la mar salada", o algo muy parecido, he acertado a pronunciar hace escasos minutos cuando aconteció este hecho imprevisto.

No obstante, Madrid vive ya en su segunda estación del año, el verano, con ese calor seco tan mesetario y que invita a turistas, domingueros y otra gente de bien a llenar las terrazas de los bares como si fuera gratis, y a comenzar el destape propio de la fiebre infantil de quien tiene un juguete nuevo y ha de enseñarlo por encima de cualquier cosa. Por todo ello, la "tregua definida" de agua fría que se ha iniciado hoy sin comunicado previo ni hostias en vinagre, más que larga y difícil tiene pinta de ser corta y fácil (?¿?¿). El lunes el butanero de "la camisa negra" en la sintonía del móvil volverá a nutrirnos de combustible y el mundo recuperará su orden natural.

Hasta que eso ocurra, el calor y Madrid invitan a otras cosas. Por ejemplo, ir a la Feria del Libro, hacer una manifestación anticapitalista o escuchar hablar de toros, aunque esto último lo dejare para un post futuro. Respecto a lo de la manifestación, en ocasiones uno presencia cosas de un voluntarismo que es enternecedor. Ya sé, porque he visto en algunas pancartas, que no puede pasar "ni un día sin lucha", pero yo voy a tomarme el fin de semana para coger carrerilla, y ya el lunes regreso, termino de contar lo de los toros y continúo llamando a la gente a la movilización social. Hasta entonces, saludos cordiales.